„…aby som si v cudzom byte ešte aj praženicu robila sama!“
Matej sa najprv pozrel na ňu, potom na mňa. Ja som pokojne jedla jogurt. Bez slova. Lyžička, ústa, lyžička, ústa.
„Teta Božena, Jana je naozaj na dovolenke,“ povedal zmierlivo. „Urobím ti omeletu, dobre?“
Urobil jej ju. A ja som sledovala, ako ju zjedla s výrazom človeka, ktorého práve verejne ukrižovali. Každé sústo bolo nasiaknuté utrpením. Ale zjedla ho.
Po raňajkách niekomu telefonovala. Nešpicľovala som uši, lenže steny v našom byte boli tenké.
„Eva, ty si to nevieš predstaviť! Nevesta sa už úplne odviazala. Sedí si, pije kávu a ja tu hladujem. Matej, chúďa chlapec, si musí variť sám. Spravila si z neho otroka!“
Chúďa chlapec. Štyridsaťročný muž, meter osemdesiatpäť, inžinier. Chúďa chlapec.
Zavrela som dvere do spálne a natiahla sa s knihou. Detektívka, ktorú som si kúpila práve na dovolenku. Sto dvadsať strán a ani jedna z nich nebola o manželovej tete.
Na obed Božena Lakatošová vytiahla ďalší ťah. Vošla do kuchyne a pustila sa do varenia sama. Nie však potichu. Kdeže. Hrncami trieskala tak, akoby skladala bicie. Každý tanier pristál na stole s rachotom. Každá zásuvka sa otvorila s takým povzdychom, akoby v nej neležali lyžice, ale jej rozbité sny.
Pasívna agresivita. Učebnica, prvá kapitola.
Ja som čítala ďalej.
Matej nakukol do izby.
„Jani, nepomohla by si jej?“
„Matej, je dospelá. Päťdesiat rokov si dokázala variť sama. Zvládne to aj dnes.“
„Lenže ona sa uráža.“
„Nie je urazená. Manipuluje. To nie je to isté.“
Sadol si na okraj postele. Chvíľu mlčal, asi minútu. Potom potichu priznal:
„Ja viem. Len je pre mňa ťažké povedať jej nie.“
Vtedy som knihu odložila. Toto bolo dôležitejšie než detektívka. Môj muž po prvý raz po rokoch nahlas pomenoval niečo, čo sme obaja dávno vedeli.
„Matej, pre ňu je ťažké prijať, že si vyrástol. A pre teba je ťažké prijať, že jej nič nedlhuješ. Dva roky ťa vychovávala, to je pravda. Ale nie je to zmluva na doživotnú poslušnosť.“
Prešiel si prstami po koreni nosa. Robil to od detstva vždy, keď bol nervózny.
„Veď je sama. Muž jej zomrel, deti sú ďaleko.“
„Je sama preto, lebo sa s ňou nedá vydržať. A deti sú ďaleko preto, lebo utiekli. To nie je naša vina, Matej.“
Bolo to tvrdé? Možno. Lenže ja som už nevládala baliť pravdu do servítky.
Prikývol. Nie nadšene. Skôr tak, že pochopil.
Druhý deň pokračoval v stúpajúcom tempe. Božena Lakatošová objavila v kúpeľni moju masku na vlasy a spustila dvadsaťminútovú prednášku o tom, ako chémia ničí pokožku hlavy. Potom sa pokúsila oprať našu bielizeň spolu so svojou, lebo „takto sa predsa šetrí“.
Každý jej krok sprevádzal komentár. Každý komentár bol výčitka. A každá výčitka sa zapichla ako špendlík.
Lenže ja som nereagovala. A práve to ju privádzalo do najväčšej zúrivosti.
Večer vytiahla posledný tromf. Slzy.
„Prišla som za vami, lebo mi Matej chýba. A vy dvaja sa predo mnou skrývate. Ako keby som bola cudzia. Veď ja som ťa vychovala, Matejko.“
Boli tie slzy skutočné? Možno. Bola jej bolesť ozajstná? Asi áno. No cieľ bol jasný: získať späť kontrolu.
Matej ju objal. Priniesol jej čaj. Povedal jej pár nežných slov. Ale nepovedal „prepáč“ a nesľúbil, že odteraz bude všetko inak. Prvýkrát.
V noci ležal vedľa mňa a mlčal. Po chvíli zašepkal:
„Zajtra odíde. Cítim to.“
„Z čoho tak usudzuješ?“