Potom sa ozvala Natália Lakatošová.
„Mami, ty si sa načisto zbláznila? Otec prišiel o auto. Tvrdí, že si ho naschvál potopila v banke. Je to pravda?“
„Je, dcéra.“
„Ale mami… veď je to môj otec. Plače.“
„Natália, ľúbim ťa viac, než si vieš predstaviť. Ale o tomto sa spolu baviť nebudeme. Pre teba bude otcom do konca života. Pre mňa už manželom nie je. Ja mám svoje účty, on svoje.“
Na druhej strane bolo chvíľu úplné ticho. Až potom potichu povedala:
„Ty si sa zmenila. Si celkom iná.“
„Nie, Natália. Ja som sa len konečne stala sama sebou. Prvý raz po tridsiatich dvoch rokoch.“
A hovor som ukončila.
Tá druhá zbraň naozaj vystrelila. Lenže v tej chvíli som nevedela, či sa z toho mám tešiť. Lebo moja dcéra v telefóne plakala.
Prešiel rok.
O Martinovi Deutschovi som sa dozvedala len útržkovito. Väčšinou cez Natáliu. Volávala mi ďalej, aj keď od októbra prestala hovoriť „otec“ a začala používať iba „on“.
Toyotu mu zobrali ešte v marci. Simona Sitárová zaňho ručiť odmietla. Vraj sa s ním nedala dokopy preto, aby zaňho splácala dlhy. Mimochodom, nevzali sa. Nikdy. Bývali v jej prenajatom jednoizbáku niekde na okraji mesta a podľa toho, čo som počúvala, to s nimi šlo mesiac čo mesiac dolu vodou.
V auguste ho vyhodila.
Stalo sa to v stredu večer. Natália mi zavolala celá uplakaná.
„Mami, on mi telefonuje. Hovorí, že nemá kam ísť. Byt nemá, auto nemá, Simona mu vyložila tašky pred dvere. Povedala mu vraj, že s dlžníkom už ďalej žiť nedokáže.“
Sedela som v kuchyni a šúpala zemiaky. Presne na jednu porciu. Teraz varím iba pre seba. Zemiakov miniem menej a ani potraviny sa mi nekazia v chladničke.
„Mami, počuješ ma?“
„Počujem.“
„Chce sa vrátiť. Aspoň na čas, vraj.“
Pozrela som sa do misy na ošúpané zemiaky. Potom na nôž. A nakoniec na vlastnú ruku, ktorá ten nôž držala. Ani sa nepohla. Bola úplne pokojná.
„Natália, odkáž mu, prosím ťa, iba jednu vec. Že ja už nedokážem žiť s dôchodcom.“
„Mami!“
„To boli jeho slová, Natália. Nie moje. Jeho vlastné.“
Zmĺkla. Dlho nič nehovorila. Potom zo seba dostala:
„Stala si sa krutou.“
„Možno.“
„Keby si ho videla… Má na sebe starú bundu, v ruke igelitku s vecami. Vyzerá ako bezdomovec.“
„Ja som ho videla tridsaťdva rokov, Natália. Všijakého. V drahých oblekoch aj v vyťahaných teplákoch. Teraz prišiel rad na mňa. Chcem žiť, nie stáť a pozerať sa, ako drží v rukách tašku.“
Zložila mi.
Ja som došúpala zemiaky, dala ich variť a zapla televízor. Nahlas. Tak nahlas, ako som ho celé roky nezapínala, pretože Martin to neznášal.
Dávali akýsi seriál. Ani som ho nesledovala. Len som počúvala cudzie hlasy, ktoré sa rozliehali po byte. Po mojom byte. Od jednej lišty po druhú, celý bol môj.
Asi o dve hodiny sa telefón na stole rozvibroval. Sám od seba sa posúval k okraju. Na displeji svietilo meno Martin Deutsch. Pozerala som sa, ako sa trasie. Prvý raz. Druhý. Tretí.
Nezdvihla som.
Ani štvrtýkrát. Ani piaty. Ani šiesty. Do polnoci volal šesťkrát. Rátala som to. Účtovnícke zvyky sa človeka držia pevne.
Na druhý deň mi Natália napísala cez správu: „Prespáva u nás. Dočasne.“ Odpísala som jej: „Dobre, slniečko. Dávaj na seba pozor.“ A tým sa to skončilo.
Odvtedy sa o tom nerozprávame. Natália je ku mne chladná, ale stále je to moja dcéra. Tvrdí, že som rozbila rodinu. Ja jej hovorím, že rodinu zničil ten, kto v sobotu odišiel a nechal na stole dve fašírky. V tomto sa nezhodneme.
Počula som, že Martin si našiel prácu ako strážnik na stavbe. Býva v unimobunke. Simona Sitárová sa vydala za iného, za akéhosi riaditeľa autosalónu, a všetko si vystavuje na Instagrame.
Ja si ráno robím čaj do šálky s nezábudkami. Varím na jednu porciu. Kúpila som si nový župan. Nie modrý, ale zelený, s veľkými gombíkmi. Vybrala som si ho sama, v obchode som si ho obliekla pred zrkadlom.
A v tom zrkadle som videla ženu vo veku päťdesiatštyri rokov. Šediny pri spánkoch. Okuliare. Nie dôchodkyňu. Len ženu, ktorá už konečne nikomu nič nedlhuje.
A preto sa teraz obraciam na vás, dievčatá.
Natália sa so mnou takmer nerozpráva. Suseda Mária Ivankoová mi včera vo výťahu povedala: „Anna, odpusť mu. Je to chlap, chlapi také veci robia.“ Účtovníčka z práce mi zas vravela: „Pani Urbanová, a čo dcéra? Veď ju to musí trhať na dve strany.“ Moja vlastná sestra z Nitry mi telefonovala: „Anka, veď je bez strechy nad hlavou. Vezmi ho aspoň na zimu.“
Lenže ja ho nevezmem.
Prehnala som to vtedy s bankou a ručením? Alebo som urobila presne to, čo bolo správne, po tridsiatich dvoch rokoch prania, dvoch fašírok a slova „dôchodkyňa“?
Čo by ste spravili vy, dievčatá? Pustili by ste naspäť muža, ktorého ste pred rokom vyprevadili vrecom na odpadky?