Ako prvá sa ozvala Viktória. Mala na starosti serverovú časť systému. Po nej Anton, dvadsaťosemročný vývojár mobilnej aplikácie. Potom Sergej, tridsaťdvaročný špecialista na databázy – teda na miesto, kde sa ukladali všetky údaje o používateľoch. Do zápisníka som si robila stručné poznámky. Žiadne romány. Meno, projekt, aktuálna práca.
Napokon prišiel rad na Martina.
Odkašľal si. Hlas mal ešte stále pevný, no držanie tela sa mu zmenilo. Už nesedel rozvalený na stoličke, ale vystrený, akoby ho niekto neviditeľne potiahol za golier.
– Martin. Frontend. Robím používateľský účet.
– Frontend je časť, ktorú bežný človek vidí na obrazovke, – poznamenala som, skôr pre poriadok a pre vlastné poznámky než preto, že by som to potrebovala vysvetľovať. – Tlačidlá, formuláre, stránky. Používateľský účet je miesto, kam sa človek prihlási menom a heslom, mení si nastavenia a pozerá históriu. Chápem to správne?
Martin krátko prikývol.
– Termín? – spýtala som sa.
– Normálne. Pracujem na tom.
– Prosím konkrétnejšie. Do akého dátumu?
Pohodil plecom.
– Asi do piatka.
– Dobre. To, čo máš hotové teraz, mi pošli dnes do piatej. Na kontrolu. Chcem vidieť aktuálny stav.
Kútik úst sa mu sotva badateľne nadvihol. Úsmev to nebol, skôr uštipačný náznak. Ja som ho však zachytila. A zachytili ho aj dvaja chalani vedľa neho. Jeden z nich, ten istý, ktorý ráno posmešne odfrkol, sa pohodlne oprel o operadlo stoličky.
Porada sa skončila. Ľudia sa začali dvíhať a presúvať k dverám. Práve som zatvárala zápisník, keď sa z chodby ozval Martinov hlas. Nehovoril nahlas, ale ani nešepkal. Presne tak, aby som ho počula, no zároveň tak, aby v prípade potreby mohol povedať: „To nebolo na vás.“
– Dosadili ju cez známosti. Videli ste? Zápisníček, períčko. Ako na účtovníctve. Dvadsaťtri rokov praxe a oblečená ako knihovníčka. Uvidíme, ako dlho vydrží.
Niekto sa potichu zasmial.
Viktória stála pri zásobníku s vodou. Počula každé slovo. Pozrela sa na mňa. Ja som sa otočila späť k monitoru.
Tri razy.
Za pol dňa trikrát.
Najprv na chodbe: „Teta, ustúpte,“ a ešte aj pred dvoma svedkami. Potom ten úškrn na porade, keď som mu zadala úlohu. A teraz „cez známosti“ za mojím chrbtom, no nasmerované tak, aby sa ku mne každá slabika dostala.
Otvorila som si projektový kód. Potrebovala som pochopiť, čo je už hotové a v akom stave. Prsty sa mi dotkli klávesnice – a vo mne sa niečo upokojilo. Toto bolo moje územie. Tu nerozhodoval vek. Ani účes, ani oblečenie, ani to, kto sa ako tvári. Tu platilo jediné: buď to funguje, alebo nie.
O piatej mi Martin poslal kód na kontrolu. Otvorila som súbory. Dvanásť modulov, vyše štyristo riadkov. Používateľský účet – teda stránka, kde sa človek prihlasuje, upravuje si osobné údaje a sleduje, čo si kúpil. Úloha sama osebe nebola najťažšia, ale vyžadovala presnosť. Najmä pri bezpečnosti. Za takou stránkou totiž nestoja fiktívne položky v tabuľke, ale skutoční ľudia so skutočnými dokladmi a údajmi.
Martin sa objavil pri mojom stole. Ruky mal vo vreckách, bradu mierne zdvihnutú, slúchadlá zavesené okolo krku.
– Poslal som to. Všetko ide. Môžem ísť?
– Ešte počkaj, – povedala som a posúvala sa v kóde po obrazovke. – Sadni si, prosím.
Nesadol si. Zostal stáť a prenášal váhu z jednej nohy na druhú.
Prvú chybu som našla po troch minútach. Kontrola hesla bola napísaná zle – program pustil ďalej aj prázdne pole. Bolo to ako zámok na dverách, ktorý sa otvorí, keď niekto len potiahne kľučku. Bez kľúča. Bez čohokoľvek. Ktokoľvek by sa tak mohol dostať do cudzieho používateľského účtu bez toho, aby poznal heslo.
– Tu, – ukázala som na konkrétny riadok. – Overovanie nefunguje. Používateľ sa môže prihlásiť s prázdnym heslom. Vieš, čo to znamená? Cudzí človek sa dostane do tvojho účtu a uvidí všetko. Meno, adresu, číslo karty.
Martin sa naklonil bližšie k monitoru.
– Aha. No jasné. Drobnosť, potom to opravím.
– Nie je to drobnosť. Je to vstup bez zámku.
Druhý problém: údaje používateľa sa posielali bez ochrany. Ako keby niekto vzal list s údajmi z občianskeho preukazu a namiesto obálky ho napísal na pohľadnicu. Každý, kto by ho cestou zachytil, by si ho mohol prečítať.
Tretia chyba: tá istá akcia bola rozpísaná na štyroch rôznych miestach namiesto toho, aby bola uložená raz a používala sa odtiaľ. Ako keby v kuchárskej knihe veta „rúru predhrejte na stoosemdesiat stupňov“ bola vytlačená na každej druhej strane. Program potom nie je lepší. Je pomalší, krehkejší a pri úpravách sa rozpadáva ľahšie.
Štvrtá.
Piata.
Šiesta.
Martin mlčal. Uši už nemal ružové. Boli červené. Výrazne, ostro červené, ako raky na mise. Ruky vytiahol z vreciek a prekrížil si ich na hrudi.
Siedma chyba. Program si vôbec neoveroval, či používateľ existuje, skôr než mu zobrazil stránku. Ako poštár, ktorý nesie balík na adresu bez toho, aby skontroloval, či taký dom vôbec stojí. Balík zmizne nevedno kde. A údaje sa môžu dostať nevedno ku komu.
– Sedem chýb, – zavrela som zápisník. – V štyroch stovkách riadkov. Tri z nich sú kritické. Keby sa tento kód dostal na ostrú stránku, osobné údaje používateľov by ležali úplne odkryté.
Martin stál bez slova. Ruky už nemal prekrížené, viseli mu pozdĺž tela. Prsty zvieral do pästí.
– Opravím to, – povedal potichu.
– Samozrejme, že to opravíš. Zajtra o desiatej ráno chcem vidieť novú verziu. Všetkých sedem bodov.
Otočil sa a odišiel. Rýchlo, bez jediného obzretia. Dvere sa za ním zavreli.